Ya no tengo casa…

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En las redacciones papanatas, en las almas mediocres, en los encefalogramas planos, las palabras de mostrenco que se escriben en el Times son palabra de Dios…

Estos intelectuales de medio pelo, estos escribidores salidos de las ubres de Polanco es lo que tienen, ¿para qué tomar decisiones propias si se pueden excusar en las que otros toman? Estoy seguro de que D. Arsenio Escolar ha llamado a la casa madre de todos los pensamientos (El País) y después de escuchar con atención los sabios consejos del “académico” ha decidido sacar en su periódico lo dicho por la “biblia” de los que no tienen criterio, “ Dios perdona, el Times no”. Yo aquí, con modestia, añadiría: “Lo que 20Minutos olvida la red de redes, no”.

Aquí deberíamos ser más honestos, hablar de corporativismo, de apoyo al compi, en este caso, casi nada lo del ojo, hay que defender a JAMS a él, y a lo que representa, es decir, a la dirección de la empresa que edita el periódico.

En la línea de decir cómo me gustaría que un día D. Arsenio hablara y no parara de algo salido de la dirección de El País, por ejemplo, de dónde saca la pasta gansa don Jaume Roures, el amo del periódico que su hijo va a dirigir. Claro que, con los de casa poquitas bromas, no sea que al final, el Sr. Roures se enfade con la saga de los Escolar y no dé el curro al nene.

Eso por poner un ejemplo, tampoco estaría mal que nos contara del libro de estilo, sí, hombre de Dios, ese librito que les dice a los amanuenses cómo tú, lo que puedes o no puedes escribir, sí, el de El País, de ese grupo editorial al que tú perteneciste por mucho tiempo, de cómo tuviste que callar, y cómo acentuar verdades a medias… Y mira por dónde, tú no estas muerto, así pues… se te pueden decir las cositas a ver si tienes bemoles de contarnos los entresijos de Mediapro o de la Formación del Espíritu Polanco.

Hace dos mil años, en la revista Cambio 16 una carta de un lector contaba cómo, en el afán de obtener el carné de demócrata de toda la vida, Marcelino Camacho había poco menos que nacido en las cárceles del franquismo, y no es que no nacieran niños en la cárcel, que sí que nacían, pero… Pues eso le pasa a tu compi, al “Profesor” Martínez Soler, que para que veamos lo demócrata y libre pensador que es, nos cuenta mil y una vez cómo fue perseguido hasta el catre por el bárbaro bajito y bigotudo de Aznar. La verdad, creo que esa alucinación debe ser terrible, me pregunto yo si la tinta de las rotativas lleva algún compuesto químico que altere el conocimiento, a ver, el conocimiento y la dignidad de quien la tenga, que muchos se amparan en una gaita marinera para que les den la pensión a perpetuidad de demócrata y represaliado por una derechona bastarda. Que sí, que todos sabemos lo de la derechona, y todos los que usamos la cabeza para algo más que llevar boina sabemos eso, claro que también nos suena una frase que tu compi, JAMS –así le gusta denominarse- nunca repite, esa que dice: Polanco es Dios y Felipe González su Profeta. Por cierto, esta frase es, casi nada, de los más fundamentalistas de la izquierda: rebelión, insurgentes… esas páginas libres en donde, sin miedo, se llaman a los golfos por su nombre.

Cada día, a la gente como yo nos resulta más fácil escribir. No quiero decir que lo hagamos bien, no, pero sí resulta sencillo encontrar temas… desde los continuos disparates del ciervo loco, pasando por las anormalidades de la vice o las simplezas de una oposición que, obedeciendo mandatos inconfesables, plega velas y se dedica al noble arte de echar pelotas fuera… y ahora, por si todo esto no fuera suficiente, acaba de empezar la liga, con lo que ya tenemos algo más con lo que rellenar unas cuantas cuartillas o siempre podemos echar mano de las declaraciones del “listo de turno”, del manifiesto del enterado, del que habla en nombre de todos…. y así un largo etc. de temas.

Pero hoy quiero hacer mención de alguien que, siendo sumamente importante -sus programas son emitidos por más de 500 emisoras de TV, así como por multitud de radios en todo el mundo- no es demasiado conocida por el gran público, se trata de la periodista Amy Goodman, su programa de radio y televisión, así como sus escritos, llevan el título de “Democracy Now” –“ahora democracia”, yo prefiero ponerlo en minúsculas, me parece más real.

En la sociedad actual da la sensación de que hasta la oposición periodística, los “marginales”, están todos dentro de un orden. Es decir, aún a pesar de su declarada aversión a las subvenciones públicas -se mantienen con las contribuciones de los espectadores y los oyentes- los “críticos” para con el sistema parecen hechos a propósito, en el deseo de que equilibren y no permitan que auténticos independientes nazcan y puedan tener el predicamento adecuado.

Debido a que emitimos sus programas en www.iberoamericaradio.com así como publicamos sus boletines escritos en www.cafeteradigital.com, nos ha llegado un artículo que no tiene ni una sola coma de desperdicio, es el que lleva por título: “LOS PSICÓLOGOS EN FASE DE NEGACIÓN DE LA TORTURA”.

Aquí la periodista nos cuenta cómo en una reunión que ha tenido lugar a mediados de este mes de Agosto, la asociación de psicólogos yanquis (APA) ha prohibido a sus miembros participar en interrogatorios en los que se haga uso de técnicas agresivas.

Entre las diversas técnicas de interrogación existentes, está la que llama: “Society for Ethmomusicology” que consiste en la emisión de música estridente de modo continuo o, aquella otra consistente no en la privación del sueño durante los interrogatorios, sino en la privación del sueño antes, de tal modo que los interrogados llegan a la mesa del interrogatorio sin otra voluntad que la de firmar que mataron al toro de Osborne.

Es tan deleznable lo que ocurre en campos como Guantanamo que Anthony Romero, de la “Union Estadounidense por las Libertades Civiles” (ACLU) remitió una carta a la APA en la que aludía a la responsabilidad, incluso penal, de los profesionales que participen en los interrogatorios, advirtiendo que “se han encontrado evidencias preocupantes de la connivencia de psicólogos clínicos en el desarrollo e implementanción de procedimientos pensados para infligir daño psicológico a los presos”.

Amy nos sigue contando algo absolutamente surrealista: “En la apertura de la sesión de la APA sobre ética e interrogatorios, una interrogadora del Pentágono, la dra. Katherine Sherwoord -al parecer un pseudónimo-, hizo saber a los asistentes que los interrogatorios eran llevados de modo muy profesional, afirmando que se le había negado el acceso al historial médico de los presos. “Acostumbro a hacer pasteles en casa que luego llevo a los detenidos. Necesito saber si un detenido es alérgico al maní, ya que algo así podría ser muy peligroso”. Esta costumbre de hacer pasteles le da un nuevo sentido al término “psicólogos BSCT” -siglas en inglés de “Behavioral Science Consultation Team” (Equipo de Asesoramiento en Ciencias del Comportamiento) las cuales pronunciadas se leen “biscuit” -“galletas”-. Se trata de los psicólogos que ayudaron a desarrollar las técnicas agresivas de interrogación y a los que -según el Comité Internacional de la Cruz Roja- se les proporcionó información sobre “las debilidades y salud mental” de los detenidos para ayudar a quebrarlos psicológicamente”.

Así, en retazos, es como lo cuenta Amy. Mi respeto para ella, claro, por ella y por su trabajo, pero echo de menos algo más, datos, todos, grupos, asociaciones e incluso picardías como la de los “biscuit”, pero sigo echando en falta algo. Tal vez sea mi modo pasional de vivir, pero su escrito me resulta demasiado aséptico, como si hablara de algo que ocurre en el país de Nunca Jamás… su escrito no deja de ser un informe, un memorándum, uno de esos documentos que se archivan en el olvido.

Yo, después de leer esto, de recibir la información, no puedo por menos que pararme y pensar, pensar con detenimiento dónde están los límites, dónde empieza la responsabilidad de los seres humanos, profesionales de la salud o de la ley, no importa en que campo desarrollen su labor, si ésta no está presidida por la ética y la moral natural… que Dios se apiade de nuestra alma. Yo no lo haré, es más, opino que debería ser contribución de todos el denunciar de modo reiterativo el uso y abuso que se hace de de los conocimientos que la sociedad da a nuestros convecinos cuando estos la emplean en la violación de cualquier principio deontológico.

Si algo pone de manifiesto el artículo de Amy es que unos hombres con orejeras se dedican, en nombre de no se sabe bien qué cosa, a producir daño -en algunos casos irreversible- a otros hombres. Que reunidos entre sus iguales, estos -los iguales a ellos-, se limitan a advertir y no a condenar de un modo tajante a los que contribuyen al dolor y la desesperación de seres humanos reducidos a meros supervivientes.

Del mismo modo que hoy empleamos el término Inquisición para hacer mención a una época oscura de la religión, hoy deberíamos acuñar un término que haga mención a esta época en que, desprovistos de hábitos, otros inquisidores torturan, humillan, inducen y finalmente consiguen, que hasta el más inocente de los mortales se declare culpable de lo que convenga a los intereses de esa nueva iglesia en la que se han convertido las técnicas del comportamiento.

Cualquiera que conozca la vida en el campo sabe que ahí se duerme como un bebé, y es magnífico, máxime si eres una persona ocupada, ajetreada, de esas que hacen manitas con el estrés.

Pero mientras se duerme bien, mientras se come y se derrocha, lejos, muy lejos, hombres y mujeres pasan hambre y miedo, no duermen, no tienen comida, ni mantas, ni agua, ni…claro que, sólo son peruanos…

¿Y qué es eso frente al descanso del guerrero de Zapatero? Basura, sólo eso. Cierto es, que otros auténticos estadistas, auténticos hombres de bien, han viajado a Perú y han visto con sus ojos el horror, pero nuestro bien amado presidente ha mirado a Sonsoles y su decisión ha sido automática. ¿Quién cambia a la bella Sonso por los esperpentos del terremoto?

Cierto es que cientos, miles de peruanos residen en España, y me pregunto también, cuántos de ellos tienen derecho al voto y, cuántos de estos peruanos, se acordarán del desprecio, de la insolidaridad de este ciervo loco que solo se acordará de ellos cuando llegue el momento de las urnas.

Me pregunto -si es posible especular con ello-, qué hubiera pasado si el terremoto hubiera ocurrido en Cuba o Venezuela. Tal vez, el comité de sabios redactores de la nueva asignatura nos responda que son temas diferentes, Perú es sólo eso, Perú, mientras que Cuba, es el paradigma de la democracia y las libertades, amén de ser patria de los Cohiba hechos por el mismo Castro para su amigo y compadre Felipe González y liados en la ingle, que así es como de verdad adquieren ese bouquet que tanto gustaba al sevillano.

Estaba en eso nuestro querido Bambi, en el descanso bien merecido de un curso político difícil, con una oposición mosca cojonera, con los apagones de Barcelona, con el caos en el ferrocarril cuando, a eso de las cuatro de la madrugada, sonó el teléfono. Adormilado, como corresponde al guerrero que acaba de conquistar los montes más abruptos de la tierra, respondió con un lacónico:

-Aquí Bambi….

-Presidente -sonó como salida de ultratumba la voz de Rubalcaba-, que ha habido una explosión en un cuartel de la guardia civil….

-¿Y para eso me molestas? ¡Joder, Fredo, que estoy en lo mejor del sueño! ¿No tenemos mañana consejo de ministros? Pues ya me darás el coñazo entonces… como si me importara a mí un ruido de más o de menos…

-No… si yo no te quería despertar, pero Mari Tere se empeñó y yo…

-Dile a Mari Tere que no me rompa el descanso, que lo mío es más cansado que lo suyo, lo mío es natural, lo suyo… ¡y dos veces… dos!

-Como tú digas presidente, saludos a doña Sonsoles….

-¡Eh! A ella ni nombrarla, que es sólo mía… Sí, amorcito, sí… ahora voy. Lo dicho Fredo… no me toques los huevos.